Расплата

Город глотает, не давится, жрёт.
Тут каждый второй тебе в душу плюёт.
Я видел святых с руками в грязи —
Они улыбались, пока не спроси.
Кинули камни тихо из тьмы, думали:
«Схавает — да ладно, пройдёт».
Но жизнь — помойка, где спрячешь следы.
Она по счётам очень точно бьёт.
Счёт уже выставлен — просто молчит.
Время не лечит, оно мстит.