ЧУЖАЯ ШКУРА

Слышишь, щелчок?
Это не бит,
Это капкан.
Ты взял мой стиль — щёлк не потянул,
А в скале нароже внутри ноль.
Пустота стул. Мои волки, ты их видел во сне.
Я ими жил, когда тонул на дне.
Крадёшь мой звук? Да он тебя жжжёт,
Потому что там боль не твой фотошоп.
Ты витринорваный шрам.
Ты говоришь: «Я зверь, я молчу».
И там лес тебя слышит и сразу прочтёт:
Кто здесь охотник?